Priča za tešku noć
Čudan je bio prvi susret između Irine i mene. Bilo je to u pekari, jednog dalekog leta 2002. Prišao sam joj sa leđa. Okrenula se. Tada se TO desilo. Progutala me je svojim očima i te oči me nikada neće napustiti, evo i sada 8 godina kasnije osećam taj crni okean koji me je progutao da me nikada više ne bi pustio napolje. Ne mogu da kažem da mi se dopala na prvi pogled, štaviše u tim tamnim crnim očima bilo je previše iskrenog i tužnog za mene. Popričali smo. Odmah je bila ironična. Rekla je da sam na pogrešnom mestu. Ipak, od celog ovog kosmosa, ja sam toga dana mogao samo tu da budem, zato što je samo tu mogla da počne ta nesrećna ljubav...
Vrlo brzo je ušla u mene, ne pitajte me kako, jednostavno je imala tu sposobnost da prođe kroz kožu i tu zauvek ostane. Već sledeći dan smo se opet sreli... Ja sam bio slobodan završivši srednju, a ona osnovnu školu. Imali smo sve vreme ovoga svet. Počeli smo da se srećemo. Najbolje od svega je bilo što se nikada nismo dogovorili da ćemo se naći izuzev jednom. Nismo čak ni živeli u istom kraju grada, ali smo uspevali da se sretnemo na svakih nekoliko dana. Bila su to spajanja, jednostavni zakon fizike koji bi nas privukao.
Leto je brzo prošlo, da ne kažem proletelo, a ja sam ostao snažno vezan za nju. Osećao sam potrebu za njom kao što sam osećao potrebu da dišem, da jedem, da se budim... Ona je već krenula u srednju školu i nekako se sve promenilo. Nije više bilo slobode. Ja sam počeo sa faksom i to sve između nas je počelo da bledi na najgori mogući način. Osećao sam kako to nešto vredno i divno i najbolje klizi kroz moje prste i ide ka ništavilu. Znao sam da zima ništa ne oprašta.
Desilo se baš to. Mrak zime je došao i pojeo to malo svetlosti. Ostao sam sam. Nije to bio običan osećaj samoće, više je to bio oštar bol u stomaku, bio je to nož koji je prošao unutra i ostavio rupu koju niko neće moći da zakrpi.
P.S. Više o celoj tragediji čitaćete u ''Dnevniku srpskog samoubice'', a za kraj citiraću velikog maga kosmosa Nick-a Cave...
Some things we plan, we sit and we invent and we plot and cook up,
Others are works of inspiration, of poetry